Saltó la alarma y él echó a correr, el sudor empapando su rostro, su cuerpo, las vísceras que de la incisión limpia, parecida a la provocada por un bisturí, manaban cual confetis en el carnaval de Brasil, colgaban, golpeaban contra el suelo, penduleaban, iban desprendiéndose cada vez más, estela de sangre, a juzgar por la viveza de la misma, proveniente de arterias no más.

Volvió a saltar la alarma pero a él no le quedaban ya fuerzas, había sudado y sangrado todo. Para saciar su sed y esperar a la muerte se echó al suelo, palpó la herida y chupó sus dedos ensangrentados. No murió sediento.

Ella nunca lo supo pero ella era.
La misma que había nacido de su madre.
La misma que bebía su café.
La misma que usaba sus pañales, más tarde sus compresas;
sus pañales después.
La misma que le fruncía el ceño desde el espejo.
Entre espejismo y espejismo creyó verse.

Al menos inténtalo.
Si puedes, vete.
Ve-te.