Tarde

¿Qué tienen, Elena, estas tardes sin viento ni ventura? ¿Qué premura, que nos roban del alma instantes de dicha y broncíneo fulgor?
Vino con sus sombras de fábulas y dioses, a la grupa de apátrida montura y con terciada de valiente.Vino terrible heraldo de calada celada y oscura rodela, derribando a su paso nuestros carcomidos dinteles. Vino impávida y fría,así como viene,a dejarnos sin razón y sin entrañas, vieja, gastada y sin gloria, la muerte.