Saltó

Saltó la alarma y él echó a correr, el sudor empapando su rostro, su cuerpo, las vísceras que de la incisión limpia, parecida a la provocada por un bisturí, manaban cual confetis en el carnaval de Brasil, colgaban, golpeaban contra el suelo, penduleaban, iban desprendiéndose cada vez más, estela de sangre, a juzgar por la viveza de la misma, proveniente de arterias no más.

Volvió a saltar la alarma pero a él no le quedaban ya fuerzas, había sudado y sangrado todo. Para saciar su sed y esperar a la muerte se echó al suelo, palpó la herida y chupó sus dedos ensangrentados. No murió sediento.

Eat

Let them eat war
Pueden escuchar la música integrada de los bad con los auriculares mientras "disfrutan" de la visión de un flash del amigo Stranger. Y lean atentamente esa frase, a la izquierda, arriba " No one can aterrorize a whole natión unless we are all his complices"

Afeitado estaba

Como siempre en este tipo de situaciones, pensé que era mejor callar. Callar mientras otros hablaban, callar mientras otros lloraban.
A mí no me tocó llorar hasta días después, cuando pude darme cuenta de lo que suponía, cuando llegué a la conclusión de que era justamente egoísta llorar su ausencia en mí; llorar por mí. Cuando supe que era lícito pensar en mí antes que en nadie. Fue una revelación que no ha dejado de estar presente en mi vida desde entonces.

Ella

¿Y sabes qué es lo mejor? Que cuando vengan a despedirse con sus luceros y botifeches, ella estará sentada en el primer escalón, apoyada su cabeza sobre el quicio de la puerta y sonreirá. Sonreirá mientras los duendes corretean despreocupados dibujando círculos concéntricos tomándola como punto de referencia, como centro de todo mal y todo bien y entonces no importará que hayan ellos venido, ni que despedirse fuera el fin, ni que con luceros o botifeches en el macuto lo hicieran, ni que apoyada su cabeza sobre el quicio de la puerta, sentada en el primer escalón, ella se hallase.

Crece

Mi niña, cómo corre el tiempo y con qué calma.
Me sorprendo pensando en un destino que se haga cargo de ti, de mí, de todos. Nunca creí en él, ni siquiera ahora lo hago, pero es tan fácil, tan cómodo...
Consciencia, conciencia.

Y

Y vi, dentro de mí, miles de diminutas moléculas y ácidos que se combinaban y comunicaban formando mis pensamientos y recuerdos con cada estimulo que recibían del exterior o del interior, tomé entonces conocimiento de mi verdadera esencia y comencé a caminar. Encontré árboles y dijo mi corazón: -detente y ayuda al árbol para que el árbol, a su vez, te ayude. Miré después la piedra en el suelo, y en la piedra latía el vivo reflejo de todo cuanto existe en el cielo y conocí que en las cenizas se guardan las luces del fuego y en el águila la armonía de todos los vientos. Todas las cosas estaban vivas y unidas en cada instante y, yo, era vida en la senda de la vida que es una y toda, en el tiempo y hasta el fin.

Aquí

Lo tengo delante.
Te tengo delante.


Recuerdo tus ojos escrutadores recorriendo mi rostro. Abrías y entornabas los inmensos ojos inmerso en el afán de captar más realidades que la que nos ofrece normalmente la vista o, mejor dicho, para fragmentar esa misma realidad y hacer así más sencilla la ardua tarea de transcribir cada uno de los detalles. Ojos enfatizantes. Igual que abren la boca los perros en busca del más mínimo resquicio en el aire que pueda ser captado por sus papilas trabajaban tus pupilas dilatadas.


Entonces, te vi.
Ellos también estaban, estábamos todos.

-Míralo!!! Míralo!!! Míralo!!!
Y mi amigo mostraba orgulloso, en la puerta de la casa, al niño de pocos meses que en sus brazos pateaba el aire y sonreía. No tuve ojos mas que para aquella sombra adunca que entre los juncos, el barro y las golondrinas estaba guardando un nombre.

Error

Un pequeño error de orientación y miren, la noche pasada, que cerca de algunos de ustedes.

Se

Se es en un tiempo y en un espacio. Son estos factores los que predominan en el razonar de los hombres. No más allá de un puñado de kilómetros, no más allá de unos millares de años.

What´s word ?

Paseo , leo a otras gentes, chats y blogs, la mayoría con el desagradable y aburrido cuento del amor y sus consecuencias , no me agrada, las mismas alabanzas, siempre las mismas e iguales reproches , motivados todos ellos por un sentimiento que como humano es temporal y perecedero. Porque lo hacen, no lo sé, pero presiento que nadie lee al autor como este desearía ser leído a pesar de que los lectores muestren solidaridad y condolencia en los comentarios .
El spanglish chatero por el contrario me divierte, está vivo, respira, si, mucho mas que el aburrido español. Escuchando el bullicioso saludo entre dos chicanas , se puede adivinar que esta y no otra, será la lengua del futuro:
-Hi carnala, What´s up?
-Ya le ves, aqui, jangeando.
Claro y preciso, lo justo, sin capulladas, ni adornos.
He visitado a alguna gente complicada, escritos llenos de metáforas apresuradas y disparatadas, comprendo que nadie pierda el tiempo . Es una locura armar alguna del estilo de: “Los onagros, inverecundos rábidos de mirar rondónico, aliñan en coro amorfílico el fósil del mamut siberiano" con el buen ánimo y la vana esperanza de que , años después de haberla leído, otra persona entre muchos millones de personas que se hallara, una noche relativamente clara, en el golfo de San Lorenzo a la altura de Terranova mirase al cielo y , recordando la frase , reconociera a los onagros y al mamut siberiano apuntando el norte.
También he visitado a algunos blogs clasistas, tipo “economistas”,con articulos que solo entienden cuatro amigos del autor no tanto por el uso de un lenguaje excesivamente técnico, como por el trato dispensado al tema y la ausencia de aclaraciones para extraños al circulo. Uno se encuentra incómodo y el ambiente generalmente es gélido.
Ya termino, no quiero sobrepasar un articulo de tamaño moderado.
Me leo a mí también, es inevitable, y creo que no soy diferente a aquellos que me desagradan , uno más de tantos haciendo lo que tantos.
Todos empleando palabras y si algo hay no neutro es la palabra pues, cada una de ellas, es elegida entre varias, así que todos podemos ser por el modo de emplearlas , posicionados , clasificados y estadistiqueados (modesta contribución al spanglish, la última ) aunque esta idea pueda a alguien resultarle rechazable. Taxonomía, en fin, aplicada al uso del verbo."

La caña

Ayer recibí un paquete, contenía una caña de pescar que perteneció a mi abuelo y que yo había prestado indefinidamente a mi gran amigo el Lato, fallecido recientemente. Su hermana, conociendo el valor sentimental que para mí tiene, me la devolvía. No he podido evitar recordar la historia de la caña. La contaré y seré breve.

Escuché el sonido de su coche y los ladridos del perro, bajé hasta la puerta para darle paso y ,una vez entramos en el desván, pronto se hizo cargo de la situación y comenzó a ayudarme a ordenar todo.
-¿ Y esas cañas?. - Me preguntó al rato.
- En mi familia todos hemos sido pescadores , mi abuelo , mi padre, mi hermano, también yo.
Y continué contando una larga historia :
-Mi abuelo nos enseñaba a fabricar moscas según la estación y observando la biocenosis de la ribera, etc, etc ... mi padre decía que lo mejor era poner el bote lleno de piedras y echarse una siesta, etc, etc,......... mi hermano es un gran pescador de lucios y percas etc, etc.........Esta caña tan bonita es norteamericana, el carrete también,me la regaló mi padre a los 8 años , aquella es para grandes capturas, era de mi abuelo, esa otra........
- Un momento, un momento , oye, ¿podrías prestarme aquella? - dijo señalando la mayor de todas .
-Coño Lato, ¿te ha dado ahora por la pesca?, ¿Que falta te hace andar jodiendo a los peces?
_ Que vaaaaaaa ¡¡¡¡¡¡¡¡, que diceeeeeeeessssssss¡¡¡¡¡¡¡¡, si es para coger la ropa cuando se cae del tendedero, estoy hasta los huevos de bajar al patio. Me contestó sin inmutarse.

Por supuesto se llevó la caña y es una pena que haya vuelto a mis manos, pues nunca tuvo, a mi parecer, mejor empleo.

Cada vez

Cada vez que pasábamos por las cercanías de Bucaramanga, Qenoran se empeñaba en llevarnos ver a sus familiares, así que allí estaba, después de varias visitas, haciéndole la corte a la menor de sus primas, la linda Rosita. Cuando le pregunté tímidamente al “valluno” que pensaría su tío Emilio de la situación, tras un prolongado silencio que auguraba futuras tragedias, me respondió:
-Ah vacan, “na” mas que se entere, el "cucho" lo va a encender a plomo.
Sobraban los detalles escabrosos, la cosa parecía tener mala solución. Al cabo de un tiempo, compadeciéndose de nosotros, Qenoran nos ofreció ayuda:
-Un día de estos, agarramos el chevrolet del indio y nos vamos con ellos a su hacienda, entonces vos, en un aparte, le explicas todo a mi tío y demandas licencia, si hay problemas yo te cubro.
Nos presentamos un domingo de abril, época de lluvias, me las había ingeniado para conseguir, vía diplomática, algunas botellas de jerez, un par de quesos de los picos de Europa y un estupendo jamón pacense para agasajar a aquella familia.
-Rosita, Toño y el abuelo van con el licenciado, Raúl y yo cargamos al resto – dijo don Emilio, pérfidamente aconsejado por Qenoran que me guiñó fraudulentamente el ojo en señal de complicidad.Yo, en estado de total confusión, miraba de reojo a Rosita sin perder de vista aquellas cajas de munición para armas de largo alcance que sus hermanos estaban cargando en el maletero del enorme ford.
Nos colaron al abuelo, aquel pobre sujeto había montado en coche en contadas ocasiones, se mareaba continuamente y parábamos para que se restableciera. Rosita y su hermanito, amorosamente, cuidaban del abuelito; el indio y la perra Beretta paseaban por el barro adelantándose; yo intentaba armar, en un tenebroso soliloquio mental, un discurso medianamente inteligible para convencer al “cucho” de mi amada de que no sería conveniente ni práctico emplear armas de fuego e incluso de ningún otro tipo contra mi persona como método persuasivo. Entonces Rosita susurraba :
- Ya,vamos mi amor- y continuábamos rodando.
Al poco de tomar la vereda que conducía a la hacienda de don Emilio, Camilo me gritó:
-¡¡¡¡”Para parce”, culonaaaaaaaaaas!!!!
El abuelo resucitó al escuchar el grito y Rosita comenzó a palmear de alegría, yo no entendía lo que estaba pasando pero múltiples experiencias al lado de aquel bravo me habían demostrado que cuando decía que era urgente detenerse, mejor clavar, cuanto antes, los hierros.
.................................................
Bueno, me estoy divirtiendo pero otro día continuaré con esto.

Prueba

Probar transferencia secuencia midi pulsando botón "música" Algo es algo y mucho me temo que es todo lo que se puede hacer en Blogia. Continuaré intentándolo.Ustedes vayan guardando unas monedas "pa" pagarme la condicional.

MÚSICA

Floraciones

Vaya, si que estamos bucólico-pastoriles-apendejados con la primavera.

Anoche

Andábamos, por aquel entonces, manejando camiones en el departamento de Meta y sus poblaciones, Villavicencio, Barracas, El Dorado, Lejanías, Puerto López y otras. Rodábamos sin descanso durante 17 horas desde Armenia camino de la frontera con Venezuela entre "paracos", el ejercito, los de “tirofijo” y dios sabe cuantos más; Seguíamos la ruta de Los Libertadores cargando mercancía en las grandes haciendas, circulabamos también por el Departamento de Arauca, por la misma ciudad de Arauca, por Arauquito, Tame ,Cravo Norte, tierras donde campaban los brazaletes azules de los BVA, el ELN , las FARC, etc, etc .Habíamos perdido el miedo aunque era difícil moverte por aquel territorio sin que, de vez en cuando, un mal hijo de su madre te pusiera un arma en los mismos huevos. Los campesinos veían a todos los de las ciudades como paracos y los de las ciudades a todos los campesinos como guerrilleros, aquello era un peligroso embrollo; Bajaban en grupo y encapuchados a los pueblos y caseríos, secuestraban a algunas gentes al azar y los iban abandonando por el camino, torturados, degollados, tiroteados, macheteados, quebrados, las funerarias se negaban a trasladar los cadáveres a la ciudad y ni siquiera su familia interponía denuncia -¿para que cojones? – decían. Solo recuerdo con nostalgia, la paz reinante en los alegres días de mercado, se cruzaban y reconocian por las calles los terribles enemigos pero nadie robaba un peso ni mataba ese día. Ajenos a todo esto, los turistas norteamericanos y europeos eran atraidos a Cartagena, el ensueño del Caribe. Se puede ir allí tranquilamente con tres mil euros, mas de lo que gana un obrero del pais en un año, darse durante unos días la gran vida ignorando lo que ocurre mas allá de sus murallas y después contar lo fantástico que es a los conocidos y amigos. Anoche me lo contaron a mí.

María de los Ángeles

Hablaba de lo que sabía e importaba con tal lucidez que hacía sentir demente a cualquiera que reparara en sus palabras.
Mirando su rostro no era difícil saber si estaba o no. Tendida sobre una cama las veitricuatro horas del día, rondaba la ochentena y decía haber nacido en el sesenta y siete... "o sería el ochenta y nueve?" añadía.
Estar. Estar estando. "Canta algo, hija, que es lo mejor que hay"

Rodeada

Rodeada de marionetas y bailarinas de trapo, la vieja adivina sonríe y mirándola a los ojos, señalando su corazón con dos dedos, le dice que vendrá un tiempo feliz, ella asiente con un gesto suave y, en el fondo de su corazón, quiere creerlo así, porque, necesita una esperanza puntiaguda bajo los gastados zapatos y un abrazo alado sobre los hombros.
Detienen el coche a las afueras de la ciudad, abren con furia los botes, beben y sueñan, giran bailando y gritan a las estrellas que algún día partirán lejos, con dinero y tal vez retazos de gloria, por el momento, arder con la luna cada noche, es una buena manera de sacar adelante un camino que no conoce la guía de ningún ángel.
Mil otras escenas podrían ser descritas, el viejo siempre me decía que el mundo no es una pecera .....hace tiempo que tengo fundamentadas dudas al respecto. Hasta la vista.

Deep so

If you're white, you're all right;
if you're brown, stick around.
If you're black, stand back.

Cenizas

Fina capa de arena mojada tras ligera lluvia matinal. Bajo ella, cálida atmósfera.

No llores si me ves llorando. No llores, y tiéndeme un puto pañuelo. Al menos que quitarme los mocos pueda. Y respitar.

Respirar.