Ese bicho patilargo que tórpemente revolotea chocando una y otra vez contra todo obstáculo a su alcance.

Ése que suele morir aplastado de un zapatillazo cuando es confundido con “su primo”, el que ya que tiene, hace uso de su aparato succionador y pica, pica de cojones. Aunque suele ser aplastado de igual manera sin ser confundido, pues dados su torpeza y tamaño, es sinceramente molesto.

Ése quiero ser yo. Nacer de un huevo (así pruebo), y vivir siendo larva jodiendo campos, cultivos, cosechas… Jodiendo, pero por necesidad, no con mala fe, no por joder…

Y gordo y lustroso, llegar a la madurez, renacer como zancudo bicho molesto y torpe, el cuál en sus veinticuatro horas de vida, no tiene objetivo más que buscar pareja y seguir jodiendo, esta vez en el sentido literal de la palabra.

Ése quiero ser yo. Y a poder ser, y puestos a pedir, ¡qué coño!, que me maten de un zapatillazo, y me ahorren el agónico final.